Foto gentileza de Daniela Morita

Estoy tan nerviosa que me he puesto a tartamudear, me volvió el dolor en los tobillos y sueño con facturas desconocidas del negocio que ya estoy dejando y que todavía me cuesta dejar de llamar nosotros.

Fuimos a buscar multitudes del consumo para fotografiar al mall, llegamos a la base de la torre de Saruman (aka Costanera Center), pero no encontramos a las masas, en cambio nos fuimos con un kilo de chocolates y un stolen persipán del supermercado del elefantito. Cuando salimos, encontramos a la horda, vestida con la camiseta negra de una corrida de 5K que dejó inmovilizado el tránsito de Santa María, Los Conquistadores y Andrés Bello por horas. Al salir del embotellamiento, bomberos y una ambulancia trabajaban para sacar un cuerpo del río Mapocho del que nada se supo en las noticias.

Patagon Journal está en el cierre de su tercera edición y con el bebé casi en imprenta, me fui a escalar a Los Manyos, acompañada del más  inadecuado dolor de guata. Como es mi costumbre culpé a un tercero, el stolen. Probablemente no fue más que mi nerviosismo. Nunca había sufrido tanto la subida de 45 minutos, bajo el sol de mediodía. Llegué a la roca mareada y jadeando.

A pesar de todo, el día estuvo espléndido, de escalada hice poco, pero ya saben que no
tengo dedos para el piano, aunque me sobre personalidad. Al final se me había pasado el malestar, descansé, me relajé, aunque me vienen re re re peticiones a ratos de la tartamudez y me da por inventar palabras del tipo tartamudecencia. Lo sentimos, hoy es lunes.

En pleno emo-breakdown, me siguen sucediendo cosas buenas y únicas. Hoy subí a Valle Nevado (si, mi trabajo tiene una parte muy buena que es que me lleva por el día a la montaña o al mar). Es temporada baja, así que  pocos manchones de nieve acompañan  la vista del glaciar Iver y el cerro El Plomo. Las multitudes se fueron, solo quedan algunos funcionarios, por ahí gotean turistas, y el lado salvaje retoma su lugar.

No alcanzamos a estacionar, cuando una decena de cóndores juveniles nos mostraron su rutina, que venían repitiendo por más de una hora. Un adulto con su cuello blanco los vigilaba primero desde abajo, luego desde la cornisa del hotel. Los jóvenes, que todavía no visten el negro pétreo en sus plumas, superaban en porte y peso a su instructora. Los vimos lanzarse y dar giros, abrir sus alas, a veces con torpeza, pero sin perder la majestad de su estampa.

La visión de estos pájaros gigantes bailando sobre las tocas, siempre me trae una sensación de calma. Recuerdo una salida al Abanico, muy cerca de la ciudad. Cuando con José Miguel paramos a comer algo y nos echamos en la tierra exhaustos, un par de cóndores surgió de pronto y nos mostraron sus piruetas. Fue como si bailaran para nosotros.

Los muy buitres no pierden la gracia al volar. Y, en realidad, no puedes moverte de otra forma cuando tu casa es un lugar como Los Andes. En estos días, cuando los novatos nos regalan su práctica de vuelo, pienso en la dulzura de la libertad.